Industrias Gandolfo!

lunes, 18 de octubre de 2010

Ciudadano X (Parte I ) Una historia perdida

Bs. As.
Ciudad Industrial

Los autos no vuelan, las motos siguen siendo de dos ruedas y la 9 de Julio sigue tan ancha como siempre, nada ha cambiado.
Y ahora está lloviendo.
Diez años han pasado de la revolución civil que aconteciera, las industrias que escupían humo han cerrado, dejando miles de manzanas deshabitadas, solo algunos linyeras u otros ocupan algunas esquinas dentro de ellas.
Algunos viejos se ríen al recordar que esto se llamaba Buenos Aires, ahora se llama Ciudad Industrial. Las grandes nubes de smoke que la cubren rara vez dejan pasar el Sol, casi siempre llueve.
Y ahora esta lloviendo (como siempre).
Él camina ebrio, desea llegar a su “hogar”, tiene fiebre, su sobretodo no resistió lo suficiente, se refugia en una entrada, arriba en el cielo los helicópteros de las fuerzas armadas del régimen vigilan la actividad de la “zona de cobre”. Todo normal.
Suspira, el aire parece nuevo aunque no lo sea, se apoya en la pared, mira, se tambalea y camina en dirección hacia su hogar.
Su hogar no es mas que una fábrica abandonada, como tantas, de cobre se refugia dentro de lo que es un horno de fundición. Esta titiritando, la fiebre no baja.
Sabe que si se duerme vendrán las pesadillas, su temperatura sube aun más, se pierde en los brazos del delirio.
Afuera aunque no lo note, llueve mas que antes y el techo de chapa es golpeado por el paso rápido de las ratas evitando la lluvia.
Se duerme.
El sueño comienza.......

Puedo sentir su voz, sonando en mi cabeza.
Puedo sentir su olor, en el aire.
Puedo sentir su dolor mas no puedo sentir
un último abrazo.

Ya no esta acá, se ha ido y él, se estremece en sueños. Sabe que tiene una pesadilla pero no sabe como despertar y es eso, tal vez, lo que más lo atormenta.
Un ruido alcanza para terminar con el delirio, abre los ojos, despierta, su mirada esta perdida, suda, se limpia la frente, afuera el viento sopla demente y es lo primero que recibe de la noche.
No sabe que hora es, solo que es de noche, siente el ardor en su pecho y solo quiere gritar.
Hasta que estalla lanzando un grito, pero la oscuridad que lo rodea se encarga de ahogarlo en las profundidades de su seno. Se tambalea, volvió la fiebre, se apoya en la pared, suspira sabe que tiene que salir de nuevo, toma unos tragos de whisky, su sobretodo y sale.
La noche es tan oscura como las penas que cubren su alma. Camina sin sentido, cruza la calle, luego Viamonte, levanta la vista y se ve sumergido, hundido entre gigantes, con ventanas por ojos.
Sabe que cada ventana representa un alma, una vida, un rostro. Levanta, nuevamente, la vista y ve aquellas ventanas. Sabe que en la tercera de aquel edificio necesitan ayuda y la pide a gritos.
Solo que la oscuridad los sumerge en su seno, él sabe lo que es eso y tal vez por eso actúa.
Trepa hasta ella, ve y entra; Unos minutos después sale.
Agitado, lo que haya sucedido en aquella ventana se sabrá mañana en los diarios. Hoy ya es tarde y necesita descansar, se sube al colectivo que lo lleva cerca de su hogar. ,bebe whisky. Siente frío, un frío que parece no querer dejar su interior, mientras pasa calles y edificios piensa en las ventanas, en cuanta gente ha visto pasar, rostros, nombres, lugares y sin embargo aunque se acuerde de todos ellos, solo pasaran por su vida una milésima de segundo. Ni uno mas ni uno menos, vivirán dentro de el.
Aprenderá de ellos, tomara lo mejor de ellos, aprenderá.
Será un usurpador.
Dejara de tener un nombre.
Dejara de tener un rostro.
Dejara de tener un lugar.
Pasara a ser alguien mas entre miles y millones, pasara a ser una ventana como los otros.
Solo que esta vez, Él, será la ventana X. Él será.......el Ciudadano X.
Viendo mientras tanto el maltrato humano y su inmundo progreso, avasallando, sometiendo, sin siquiera avisar a Ellos.
Nosotros.
A aquellos que buscan vivir en paz en un/a mundo / nación hecho para destruir.
Vera al humano matando humanos, solo por poder........solo por poder.

Una vez mas regresa a su hogar, el silencio ronda, es tan profundo que sus pensamientos parecieran gritar. Una vez mas regresa y siente ese vacío, el mismo que lo impulsa día a día a vagar.

Alguna vez tuvo un nombre.
Alguna vez tuvo, según la sociedad, una vida normal.
Hoy ya nada queda de aquello y su nombre......
Su nombre se ha perdido para siempre en los oscuros pasillos del olvido.
Continuara......

Por D.A.BELLO

domingo, 12 de septiembre de 2010

Es muy importante, por no decir importantísimo, que usted asista a
UN SOL PARA LOS MONOS

Sábado 18 de septiembre de 2010 - Desde las 20 horas.
Mendez de Andes 614. - Centro Cultural La Ronda.

Presentamos la última Refugio de Monos
con proyecciones y a pura poesía.

UN SOL PARA LOS MONOS
Artistas invitados:
Leonardo Marcote - Marisa Cupaiolo - P.M.Giacobbe - Catriel Fernandez
Merluza Juarez - Nicolas Trigo - Renzo Sinisi - Romina Osen
Javier Galarza - Jiri - Mariano Diaz - Sol Giacobbe
Ezequiel Abalos - Leti Sofiro - Refugio de Bipedos - Zoomorfosis


UN MONO PARA EL SOL

Artes Visuales:
Exposición de grabados, pinturas, dibujos y palabras.
PRIMARIO
Estrategia animal y simples actos de amor.
Sol Giacobbe.


Proyecciones:
-HONDURAS. LA BATALLA DE LA DIGNIDAD. Dir. Angel Palacios. Duración 20 minutos.
Un documental que recobra la memoria de muchos, abre los ojos de otros,
y que sin duda alguna aflora la impotencia, el dolor y la indignación;
más aún, al ver a un Micheletti diciendo que fue Dios quien lo puso en ese lugar.

-La historia de las cosas: Dirección Louis Fox. Duración: 20 minutos
un documental sobre el ciclo de vida de bienes y servicios.

-Una vida conectada. Duración: 12 minutos
¿Reciclas? ¿Te preocupa el gasto energético de tu hogar, la contaminación, el uso de pesticidas? Si te sucede esto, el corto-documental de Nonviolenceunited.org te hace una invitación más sugerente -y muy fácil!- para vivir en armonía con el planeta...

-Sifobaristas. Dir: Catriel Fernández. Duración: 3:37
Presentación del primer corto animado.

-Oktapodi. Dir: Julien Bocabeille. Duración: 2:25
Corto realizado por la escuela école des Gobelins (París) que relata las peripecias de dos pulpos.

UN PARASOL DE MONO
NO PODEMOS MOVILIZAR A LAS MASAS
PERO VIENEN HACIA MI LOS SANGUCHES DE MIGA.


Mendez de Andes 614.
Centro Cultural La Ronda. Caballito.
desde las 20 horas.


larefugio.blogspot.com
gandolferias@hotmail.com


deja de leer
escribí o dibuja

lunes, 9 de agosto de 2010

SABADO 18 DE SEPTIEMBRE DESDE LAS 20HS












porque esta revista es un sol
porque el sol es luz
porque los monos necesitan del sol
(porque estamos casi siempre a oscuras, Che!
y bastante nos arreglamos)
porque era hora
porque crecen los refugios
porque hay mas monos
porque a mamá mona
porque vale monos
porque vale un sol
porque el sol vale monos
porque si!!!!
porque falta pero cuando te queres acordar ya es septiembre
y en 18 días, ya es 18!

domingo, 25 de julio de 2010

Desierto

I

El dragón verde
salió de las matas de jarillas
y avanzó lentamente hacia mí.
Miré a mí alrededor
ningún compañero a la vista
ningún superhéroe celestial
que venga en mi ayuda.
Estoy solo
en medio del desierto.
Estoy solo
en el centro de mi infancia.

VII

En el desierto
el tiempo se dilata bajo el sol
hasta convertirse en arena.
Los habitantes del desierto
jugamos ingenuamente con esa arena
la tomamos en un puño
y apretamos fuerte fuerte
hasta que se desliza entre los dedos.
Cuando abrimos la mano
vacía
ya somos adultos sin pasado.

I

Un hombre entra al bar
se sienta
sabe que el mundo está destruido
y que él ha sido cómplice de esa destrucción.
Después llega ella
mira hacia las mesas
lo ve
se acerca y se sienta frente a él
repentinamente le brillan sus ojos de lluvia
su rostro adquiere una expresión bienhechora
y ya no importa más el mundo
ni toda su miseria.-

Aldo Luis Novelli / desde los bordes del desierto.
http://www.la-sed-infinita.blogspot.com
http://www.fluidos-virtuales.blogspot.com

Ortodoncia

A través de la alambrada
de mi boca
tus besos tienen el sabor
de la libertad.

Hija, si en algún momento,
mientras estás ocupada en crecer
-dura y lícita tarea-
puedes mirarme a los ojos
hazlo.

No te dejes las preguntas
para cuando sea la misma voz
la que cuestione y la que responda.

Mira que en esta familia
tenemos la dolorosa costumbre
de conocernos mejor de muertos.


Ana Perez Cañamares (poeta con cicatrices, Madrid, España)

viernes, 18 de junio de 2010

PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO poema de Jacques Prévert

Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple, algo bello,
algo útil para el pájaro.
Apoyar después la tela contra un árbol
En un jardín en un soto
o en un bosque esconderse tras el árbol
Sin decir nada, sin moverse
A veces el pájaro llega enseguida
Pero puede tardar años
antes de decidirse.
No hay que desanimarse
Hay que esperar
Esperar si es necesario durante años
La celeridad o la tardanza
En la llegada del pájaro
No tiene nada que ver
Con la calidad del cuadro.
Cuando el pájaro llega, si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Después borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.

Hacer acto seguido, el retrato del árbol,
escogiendo la rama más bella para el pájaro,
Pintar también el verde follaje
Y la frescura del viento,
El polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival
y después esperar
que el pájaro se decida a cantar.

Si el pájaro no canta, mala señal,
Señal de que el cuadro es malo,
Pero si canta es buena señal,
Señal de que podéis firmar.
Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
Y escribid vuestro nombre
En un ángulo del cuadro.

Jacques Prévert (4 de febrero de 1900 - 11 de abril de 1977) fue un poeta, autor teatral y guionista cinematográfico francés.

domingo, 30 de mayo de 2010

Novedad

La luna, la noche, las estrellas, los caracolitos, los ruidos, el silencio, el punto muerto de nuestras melodias,
un dia mas en la ruta arriba del mismo micro,
me disfrazo de amanecer, tambien soy ceniza, rojo furioso.
Descubro que el nacimiento machuca la luz
y me deja ciego al vertigo de una trompeta.
Llegaron esas horas en donde nos creemos seres nuevos
aunque estamos ausentes de emoción.
Cayeron amarillas esas tonterias de los arboles en invierno.
Las puntas de los pinos conservan la helada
nuestras cabezas son distintas
conservan lo que tienen ganas.

La novedad sería no volcar esa nueva botella, pero afuera dicen que algo distinto podria pasar.
Incrédulo, no lo creo, pero empezó a nevar,
hay un muelle enorme cubierto de nieve, nos alejamos tan rápido como se puede.

ya quedan pocas horas y te estirás, vos sos el agua y yo el sol,
conocemos todos los bosques, comemos de la misma cazuela,
imaginamos el fuego que el hombre todavia no inventó.
Se llena de verde mi hígado podrido
mis pulmones respiran azul
quedan pocas palabras,
menos kilómetros y ya.

No es de día ni de noche, no es de tierra ni de cielo, decía que recorrí cien mil veces
este mismo camino, siempre arriba de este mismo micro.
y no me extraña que siempre haya algún asiento vacio.

Las luces se prendieron
solo puede significar una cosa
estamos cerca de la estación
esto, antes, nunca me había pasado.

POR P.M Giacobbe (gandolferias@hotmail.com)

jueves, 20 de mayo de 2010

(H)ERRADURAS

Mediodía.
El sol se estrella oblicuo contra la vidriera,
y como espejo roto baila descarado entre los maniquíes.
Todo sonríe menos vos.
Menos yo…
Que oscurecida y nauseabunda te veo pasar.

Luz roja.
Un brusco tirón sobre tus encías te hace frenar. Estímulo y reflejo. Dolor.
El humo que sale de tu respiración agitada busca frenéticamente el aire, pero los herrajes y el peso en tu espalda nos recuerdan el cemento…
Y yo, amordazada en este cuerpo, vomito mi alma. O lo que sea. O como se llame. Y vuelo a rescatarte. Pero me estrello contra otra vidriera.
Arbitraria y cretina.
Agujas lumínicamente veloces atraviesan mi condición humana y me mareo.
Siento que voy a estallar.¡Nadie nos ve!… ¿Están ciegos?...

Luz verde.
Tus músculos cansados de tanta memoria, tratan de recordar los pasos recién olvidados.
Varios latigazos te lo recuerdan. Estímulo y reflejo. Civilización.
El azul se apaga rápidamente. Todo se nubla.
Mi estómago cocina olas negras sobre mi frente.
Y caigo…
Caemos…

Angustia de ser animales libres, pero atados a un mundo que no hemos elegido.
No festejamos la vida… No podemos...


POR Marisa Cupaiolo
www.zoomorfosis.com.ar
Por la (R)evolución de la conciencia


miércoles, 5 de mayo de 2010

Gramsci vuelve. Actualizaciones inesperadas de un espectro obstinado

Y un día, Gramsci volvió. Nunca se había ido, pero un día volvió. En poco tiempo, apareció citado, con mayor o menor justeza, con mayor o menor explicitación. Distintos discursos, diversas (divergentes) voces lo retomaron. Parecía oculto, olvidado, pero no, allí estaba, no oculto, sino ocultado.

Y tuvieron que ser aquellos que lo tenían presente (y que por ello operaron, y siguen operando, para su ocultamiento, su desactivación), y que lo siguen teniendo presente (con renovados acólitos), los que promovieron su (re)vuelta. Son (fueron) los que disponían de hecho sobre quién seguía (en el) presente, y quién desaparecía de él. Aquellos mismos que disponían de la vida de otros, erigen hoy su representificación, su resucite (perverso destino creacionista)

Tal el caso de Luciano Benjamin Menéndez, en Tucumán, en Córdoba, en los vanos intentos de defensa a los delitos de lesa humanidad que cometió y por los cuales fue juzgado y condenado. Tal Jorge el Tigre Acosta por su responsabilidad en los crímenes de la ESMA.

En ambos, en sus discursos, la presencia de Antonio Gramsci, de sus ideas, de su espectro. Demostrando, no solo una lectura lineal y obsecada (digamos obsesivo-paranoica) del italiano, sino (por si hacía aun falta) la evidenciación de la sistemática formación intelectual con la que se emprendió la “lucha contra la subversión” (nada de loco tenía ese ejército genocida)

“La guerra (hoy) continúa, dijo el Tigre Acosta, por otros medios”. “El problema fue dejar gente viva”, agregó. Evitando (como se pueda, al menos por ahora) esta última frase, recalemos en el “por otros medios, la guerra continúa”, que abre por lo menos dos conjeturas. La primera, gramsciana, entendiendo que hay otros medios desde donde “hacer la guerra”. La cultura, la educación, así, como ámbitos privilegiados para una formación ideológica que evite (desde la cuna) “males mayores”. Dirá de hecho Gramsci: “El programa y la organización escolar, es la orientación de una política de formación de los cuadros intelectuales”. Claro, el concepto de “cuadro intelectual” es la que está en disputa. Puja que se dará en el marco de los distintos direccionamientos ideológicos. Agregará el italiano, “no es necesario contar con la fuerza material que el poder otorga para ejercer la dirección o hegemonía política”. Así, poder y educación, en un vínculo inescindible.

La segunda conjetura: la guerra continúa. Lo que abre a su vez otras dos interpretaciones. La primera, que el gobierno actual, evidentemente, encarnaría al contricante (bélico, aunque por otros medios) de esa guerra que continúa. Sus integrantes, los seguidores de este, serían, parte de ese “problema”: el haber dejado gente viva. La segunda, si la guerra continúa, nuevos “soldados”, nuevos “generales”, deberán estar atentos, y actuar y desactivar lo que “los que dejaron vivos” hoy están haciendo (digo, dandole continuidad al pensamiento paranoico de estos jerarcas genocidas –paranoico pero que arraiga en correcciones políticas incidentes-) ¿Cómo actuar? Como siempre, proscribiendo, reprimiendo, eliminando. Tanto las historias del pasado que pongan en duda la impertérrita hegemonía imperante (naturalizandola, invisiblizando el proceso de pujas por el cual se convierte y sostiene como hegemónica), como aquellas lecturas (la de Gramsci, entre otras) que evidencian el proceso mismo de construcción de hegemonía. Como siempre, aunque sin gestos burdos: no es necesario quemar libros, claro, los asesores de imagen saben que eso hoy es contraproducente, tiene indeseables connotaciones.

Gramsci volvió, y evidenciando su utilidad. No solo temor les generó a los militares de antaño la dispersión de su pensamiento, la idea de una infiltración invisible, incontrolable, de estos “otros medios” desde donde la “guerra” se seguía (“sigue”) llevando a cabo, resultó no solo apropiada y de un uso expandido, sino configuró de hecho políticas educativas. He ahí el documental Regístrese, comuníquese, archívese (2009), de Nora Anchart y Mónica Acosta, para evidenciar de qué modo las tesis gramscianas habían sido incorporadas por la dictadura militar, arremetiendo sobre la formación educativa como intancia fundamental de constitución del pensamiento dominante. Claro, lo que también revela el documental, es el arbitrio, la necedad, la brutalidad (en todas sus acepciones): prohibir la letra “ch”, que se hable de latinoamerica (según testimonia Alfredo Bravo), prohibir la teoría de los conjuntos, entre muchas otras medidas así lo demuestran. Lo que sí no fue arbitrario, insistimos, sino sistemático fue el entender (con Gramsci) que la cultura, la educación es fuente principal de construcción de pensamiento, identidad, o sea, de hegemonía.

El documental, filmado en 1995 (como respuesta a la menemista Ley Federal de Educación), y estrenado y revisionado en el 2009, tuvo una sopresiva actualización. Y no solo por los recientes discursos de Menéndez y Acosta (insistimos, elocuentes de una metódica y férrea formación, que redundó en un convencimiento abigarrado y sostenido en la necesidad del exterminio -físico y simbólico- de los subverisvos), sino por las flamantes medidas del actual ministro de educación de la Gestión Macri en la ciudad de Buenos Aires, Estaban Bullrich, que eliminó por “su enfoque gramsciano” los Cuadernillos del Bicentenario. Cuadernillos, que fueron dados a realizar a instituciones como Museo Histórico Nacional, el Centro de Estudios Legales y Sociales (CELS), la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires (UBA) Lo “gramsciano” (lease, lo demoníaco) quizás haya que buscarlo en la recuperación de luchas de sojuzgados, historias ocultadas por la Historia Oficial, entramando la historia de “vencedores” con esas otras que pugnan por seguir desarrollándose. Interesante gesto, que el nuevo ministro Bullrich juzgó de “ideológico” (como si esa opinión, o cualquier otra, no lo fuera –hay que leer allí huellas de un neoliberalismo cultural que propicia su propio avance como un discurrir meramente técnico, sin implicancias políticas, ideológicas-)

No puede dejar de sorprenderme, que Menéndez, Acosta, Bullrich, me hayan sugerido una lectura. Gracias a ellos, fui hasta a mi biblioteca, a otras, y hasta librerías, en búsqueda de recuperar algunas lecturas perdidas sobre el mentado italiano, que tan escarpada inserción tuvo en el pensamiento político social argentino.

Lo leyeron, aplicaron (actualizan) aquellos (militares, civiles) para quienes tales escritos no estaban dirigidos. Los conservadores de un statu quo asimétrico, se lo apropiaron, desactivándolo, cambiándolo de signo.

Un espacio más que no se ocupa, ocupado. Pero allí está Antonio, su espectro, recitando, junto a otra sombra que felizmente no deja de acosarnos: dicen que me fui del barrio… pero cuándo, si siempre estoy llegando.

Sebastián Russo sebasrusso@gmail.com

Estuvo lindo

Dicen que fué lindo
que el clima estuvo amenzando
pero ni una gota apagó el fuego
que calentaba los rostros
de los que cantaban sonrientes
Dicen que fué lindo
que sobraron los abrazos
y entonces se repitieron
para que no anden sueltos
... un abrazo buscando otro cálido
que no encuentra,
abraza la hierba y el suelo se vuelve duro
la tierra seca y se graban en ella,
solo los puños

Pero nada de eso pasó,
dicen que estuvo lindo

Chopi letisofiro@hotmail.com

domingo, 25 de abril de 2010

"Sentiré un gran alivio,
como si por fin lo supiera todo

cuando los peluqueros sepan hacer los cortes y peinados
que llevan las modelos de los afiches
que tienen en sus vidrieras"


Letisofiro@hotmail.com

jueves, 15 de abril de 2010

Postal de navidad de un puto en Merlo

Che, Emanuel, estoy rehabilitado y viviendo en la calle nueve junto al negocio de libros porno en la avenida del centro. Si, paré con la falopa y dejé de tomar whisky y mi tipo toca la guitarra y trabaja manejando una camioneta. Dice que me quiere y me regalo un anillo que era de su madre y me lleva a recitales cada sábado a la noche y che, Emanuel, siempre pienso en vos cuando paso por la estación de Once y paso por la esquina del departamento de ese tipo con el que solías vivir y yo todavía tengo ese disco de los Redonditos de ricota pero alguien me robo el tocadiscos, que te parece eso? Che, Emanuel, casi me vuelvo loco cuando lo atraparon a Rodri asi que volví al Tigre a vivir con los míos pero todos aquellos que conocía estaba muertos o presos así que volví a Merlo y creo que esta vez me voy a quedar. Che, Emanuel, creo que estoy felíz por primera vez desde mi “accidente” y desearía tener toda la guita que solía gastar en falopa. Compraría una tienda de discos usados y no tendría que vender ninguno tan solo escucharía un disco distinto cada día dependiendo de como me sintiera. Che, Emanuel, por amor de Dios ¿Querés saber la verdad? No tengo un marido, él no toca la guitarra y necesito dinero prestado para pagarle al dealer y che, Emanuel, voy a estar libre este sábado a la noche, por favor vení a verme.

IOSHUA
www.antidisenio.blogspot.com
*esto es una adaptación del poema POSTAL DE NAVIDAD DE UNA PUTA EN MINNEAPOLIS de TOM WAITS

Ausente

Disculpen, llego tarde otra vez. Tanto ruido, tanto gusto.
Discutiendo con la melancolía que se cuelga de las agujas del reloj con el que me despierto cada mañana, el mismo que miro antes de dormir para fijar la hora en mi sueño.

Corriendo se llega cansado
y si al final hay un sofá, genial
pero si hay un banco escolar
mejor, volver a rodar

Leticia Sofiro letisofiro@hotmail.com

sábado, 27 de marzo de 2010

¿Sirve la poesía en el tercer milenio?

¿Más en el tercer milenio
que en el segundo
que en el primero?

¿Sirvió en el primero?
¿Y en el segundo?

¿Sirvió a principios o a fines?
¿A proyecciones o a introyecciones?

¿Dudan de que no sirvió?
¿Menos que la contabilidad
que la gastroenterología
que la compulsión coleccionista?

¿Los entristece que, acaso
más haya servido comer y dormir?
¿Los “mufa” que difiera en su alcance
respecto de la cuentística y el articulismo?

En servidumbre
la que más sirve al Amo
es la mera versificación

Milenio más o menos
nunca sirvió la poesía
para servirse fría
y abundante.

Por Rolando Revagliatti

domingo, 21 de marzo de 2010

Me lastimé

La cascarita
frutillita de piel seca
cubrió por fin la herida

Y si no pica
sola cae
Y si pica se arranca
y queda la marca

El golpe a mi estado de ánimo
dejó una lastimadura
un moretón
un chichón
que le recuerda al otro
mi dolor

POR CHOPI letisofiro@hotmail.com

miércoles, 17 de marzo de 2010

Despertar al sol en el Parque Lezama

Solo quiero que termine este día
y tener garantías
que no habrá otro.
Que esta mañana se haga saludo
y vuele como estornudo
y no haya otra.
Que la ventana se abra
no entre ningún viento
no pase nada
y no haya mas ventana.
Que nos demos un beso, nos digamos adiós,
en un rato nos vemos, te quiero mi amor
y que sea mentira.
Como mentira debería ser
este lamento de quien suspira
sin tabaco y con la uva vacía.

por P.M.Giacobbe gandolferias@hotmail.com

Sangre blanca

Oigo el silencio merodearme, carcelero y rufián.
Con su aliento putrefacto
me dibuja el cuerpo,
me lastima.

Hoy es mi última noche antes de mi último día.
Lo sé…

Ráfagas de dolor fagocitan solitarias mi nombre.
Sostengo tambaleante mi carne, mis huesos.
Y llena de vacío, apenas, como puedo, le contesto.
Aún tengo las venas a medio llorar.
Acabo de parirlo.
Mis senos sangran la tristeza de saber que ya no lo veré más.
Nunca más.

Hoy es mi última noche antes de mi último día.
Lo sé…

Camión. Miedo. Golpes. Hambre. Frío. Sed. Terror.
Humillada ante tanta sapiente brutalidad, el día sigue siendo noche.
Rojamente te acercás, verdugo de filo plateado,
descuartizando prolijamente cada uno de mis sueños.
Un infernal escalofrío me transpira el alma.
Me sumerjo en las tinieblas de mi gemido punzante.
Me nublo… Y lo escucho… ¡Es él!.

Ráfagas de dolor fagocitan solitarias mi nombre.
¡Mi niño!
Mi hermoso niño…


Marisa Cupaiolo
www.zoomorfosis.com.ar

sábado, 13 de marzo de 2010

Magia, tal vez
es solo la ilusión
de unos ojos perdidos.

Es ver lo que no es
y percibir al revéz
lo que está
o la ausencia de ello,
como mirarse en el espejo
desde este lado del botiquín.

Magia, tal vez
es solo destilar
un suspiro a alcohol
empañando ambos lados
del vidrio psicotico
que nos separa.

Es este lado lluvioso
y el otro no se
porque nunca atravesé
esa puta valla invencible
de mil chichones.
Y mirando que me miran
todas las mañanas me muevo como quieren
pero no tengo nada de lo que tiene el reflejo
aca a mi lado: todo vacio.

Solo la ilusión de sentir
que la fiebre no baja
y me afloja la cabeza,
mientras con nostalgia
me hago la paja
y siento a un río fluir
y no tengo ninguna toalla.

CADA NOCHE AL ACOSTARME
SUEÑO QUE ME PASA

Que en ese momento no tengo
el jabón del otro, ni un trapo, ni un repasador...
¡Cómo resuelvo ese problema?
no me despierto, ni me lavo los mocos,
se caen lentamente, poco a poco.
...Sin magia... sin magia...


Dibujaron este texto:CARPO,BELLO,GIACOBBE

domingo, 7 de marzo de 2010

Bien vinieron!

... alguna frase célebre, alguna des-cerebrada, unas cuantas invertebradas. Arrojadores de palabras, malcriadores de pensamientos, ideólogos de algo, vecinos de algunas casas, románticos con birome y poemas de amor que nadan en dulce de leche, la creveza tirada sobre palabras, libros bajo las axilas, narradores de cuentos del tío, magos que se les ve el truco, secretos en el oído, historias de terror, versos... en fin, TEXTOS