¿Sirve la poesía en el tercer milenio?

¿Más en el tercer milenio
que en el segundo
que en el primero?

¿Sirvió en el primero?
¿Y en el segundo?

¿Sirvió a principios o a fines?
¿A proyecciones o a introyecciones?

¿Dudan de que no sirvió?
¿Menos que la contabilidad
que la gastroenterología
que la compulsión coleccionista?

¿Los entristece que, acaso
más haya servido comer y dormir?
¿Los “mufa” que difiera en su alcance
respecto de la cuentística y el articulismo?

En servidumbre
la que más sirve al Amo
es la mera versificación

Milenio más o menos
nunca sirvió la poesía
para servirse fría
y abundante.

Por Rolando Revagliatti

Me lastimé

La cascarita
frutillita de piel seca
cubrió por fin la herida

Y si no pica
sola cae
Y si pica se arranca
y queda la marca

El golpe a mi estado de ánimo
dejó una lastimadura
un moretón
un chichón
que le recuerda al otro
mi dolor

POR CHOPI letisofiro@hotmail.com

Despertar al sol en el Parque Lezama

Solo quiero que termine este día
y tener garantías
que no habrá otro.
Que esta mañana se haga saludo
y vuele como estornudo
y no haya otra.
Que la ventana se abra
no entre ningún viento
no pase nada
y no haya mas ventana.
Que nos demos un beso, nos digamos adiós,
en un rato nos vemos, te quiero mi amor
y que sea mentira.
Como mentira debería ser
este lamento de quien suspira
sin tabaco y con la uva vacía.

por P.M.Giacobbe gandolferias@hotmail.com

Sangre blanca

Oigo el silencio merodearme, carcelero y rufián.
Con su aliento putrefacto
me dibuja el cuerpo,
me lastima.

Hoy es mi última noche antes de mi último día.
Lo sé…

Ráfagas de dolor fagocitan solitarias mi nombre.
Sostengo tambaleante mi carne, mis huesos.
Y llena de vacío, apenas, como puedo, le contesto.
Aún tengo las venas a medio llorar.
Acabo de parirlo.
Mis senos sangran la tristeza de saber que ya no lo veré más.
Nunca más.

Hoy es mi última noche antes de mi último día.
Lo sé…

Camión. Miedo. Golpes. Hambre. Frío. Sed. Terror.
Humillada ante tanta sapiente brutalidad, el día sigue siendo noche.
Rojamente te acercás, verdugo de filo plateado,
descuartizando prolijamente cada uno de mis sueños.
Un infernal escalofrío me transpira el alma.
Me sumerjo en las tinieblas de mi gemido punzante.
Me nublo… Y lo escucho… ¡Es él!.

Ráfagas de dolor fagocitan solitarias mi nombre.
¡Mi niño!
Mi hermoso niño…


Marisa Cupaiolo
www.zoomorfosis.com.ar

Magia, tal vez
es solo la ilusión
de unos ojos perdidos.

Es ver lo que no es
y percibir al revéz
lo que está
o la ausencia de ello,
como mirarse en el espejo
desde este lado del botiquín.

Magia, tal vez
es solo destilar
un suspiro a alcohol
empañando ambos lados
del vidrio psicotico
que nos separa.

Es este lado lluvioso
y el otro no se
porque nunca atravesé
esa puta valla invencible
de mil chichones.
Y mirando que me miran
todas las mañanas me muevo como quieren
pero no tengo nada de lo que tiene el reflejo
aca a mi lado: todo vacio.

Solo la ilusión de sentir
que la fiebre no baja
y me afloja la cabeza,
mientras con nostalgia
me hago la paja
y siento a un río fluir
y no tengo ninguna toalla.

CADA NOCHE AL ACOSTARME
SUEÑO QUE ME PASA

Que en ese momento no tengo
el jabón del otro, ni un trapo, ni un repasador...
¡Cómo resuelvo ese problema?
no me despierto, ni me lavo los mocos,
se caen lentamente, poco a poco.
...Sin magia... sin magia...


Dibujaron este texto:CARPO,BELLO,GIACOBBE

Bien vinieron!

... alguna frase célebre, alguna des-cerebrada, unas cuantas invertebradas. Arrojadores de palabras, malcriadores de pensamientos, ideólogos de algo, vecinos de algunas casas, románticos con birome y poemas de amor que nadan en dulce de leche, la creveza tirada sobre palabras, libros bajo las axilas, narradores de cuentos del tío, magos que se les ve el truco, secretos en el oído, historias de terror, versos... en fin, TEXTOS